Silvio a pris son fusil

Silvio Rodríguez, le troubadour aigu à la voix haute, a exprimé son désir de prendre les armes pour défendre Cuba en cas d'invasion militaire nord-américaine. Lors d'un événement très médiatisé, le gouvernement de l'île a livré une copie assez fiable d'un fusil AKM ; c’est-à-dire une Kalachnikov de petits mensonges autrefois connue sous le nom de « corne de chèvre » pour l’auteur-compositeur-interprète de

Je suppose que face à une invasion militaire étrangère, chaque habitant, quelle qu'en soit la nature, ressent l'instinct instantané, l'impulsion héroïque et l'adrénaline de vouloir prendre les armes pour défendre sa patrie et sa patrie. Dans la biographie de Silvio Rodríguez, ce ne serait pas la première fois, puisque lors de son service militaire dans sa jeunesse, il portait un fusil et est même allé en Angola avec de vraies armes, mais l'émeute actuelle de mensonges semble une métaphore d'un petit nœud de confusion, de doutes et de contradictions. J'espère que la guerre pourra vous quitter et que la femme perdue ne vous fera pas reconnaître la poussière et supposer que dans un travail productif vous avez concentré sur six cordes ce qui ne devrait pas être entendu comme six cartouches de balles et qui était Jacques Cousteau Mahatma Gandhi pour rappeler qu'il est préférable l'honnête pacifiste qui pourrait affronter le géant avec une petite sérénade diurne au lieu d'un sacrifice scénographique stupide et futile, complet avec un faux fusil.

L'écrivain Dalton Trumbo, dans le roman pacifiste (plus tard un long métrage réalisé par l'auteur), a entrepris de briser littéralement une lance en faveur du mouvement antimilitaire nord-américain de 1939 (et des générations suivantes). Il l'a publié dans un tract du Parti communiste des États-Unis pour protester contre le pacte militaire stratégique inhabituel et absurde entre l'URSS et l'Allemagne nazie. Dès que Hitler a déclenché la soi-disant avalanche contre la Russie, Dalton Trumbo a retiré le roman de toutes les librairies possibles et s'est censuré en brisant les plaques d'impression. Mis à part les enchevêtrements, le roman est devenu un film en 1971 et aujourd'hui il revient dans la mémoire rien qu'en imaginant Silvio habillé à nouveau en vert olive.

Se réveillant un matin après un rêve agité, le soldat américain Jon Bonham (homonyme prophétique de la bataca de Led Zeppelin) se découvre soudain transformé en un insecte monstrueux. En réalité, il a l'impression qu'après avoir été touché de plein fouet par un boulet de canon, il n'a plus de visage, ni de bras, ni de jambes. Dans le feu de la Première Guerre mondiale ou de la Nème Guerre mondiale, mon Johnny ou mon Silvio se sentent soudain muets (ils ne peuvent même plus murmurer), sans mains (pour gaspiller des papiers en se souvenant de toi) et sans jambes pour le refrain. , Johnny Bonham (et Silvio Rodríguez s'il parvient à faire vraiment tourner le fusil) seraient la confirmation que toute guerre est une imbécillité où la mort, le sang et la haine fleurissent à contre-courant, d'un après-midi de vieille trova et du chemin poussiéreux d'une route qui n'habite plus que l'oubli.

Johnny a pris son fusil et a fini par communiquer en code Morse son dernier souhait d'être étouffé malgré la trachéotomie qui le maintenait inanimé… et il a fini oublié dans une petite cave de l'hôpital qui n'était pas la cave du milieu, celle d'Hemingway, ni celle que méritaient certaines des notes attachantes et quelques précieux vers d'un troubadour qui illuminait bien des utopies de la jeunesse quand on modelait le monde comme de l'argile au son d'une trova qu'il voulait être. œcuménique et avec fílin, à l'unisson d'un barde reconverti en milicien alambiqué des personnes âgées qui dans une interview à ce même journal défend des libertés et des pluralités qu'il n'a jamais soulevées en son temps de fervente loyauté.

L'île sans électricité où il n'y a que des générateurs pour lesquels dansent rappeurs opportunistes et éphémères et anciens militants nattes désormais millionnaires dans les hôtels de luxe ; l'île de la faim et de la pénurie pendant des décennies, pas entièrement à cause de l'embargo susmentionné qui a plus de trous qu'un fromage de conte de fées ; L'île comme un caïman de tant de vers et de romans inestimables en grappes, le palmier du poète immortel et le sable où errent les morts ne méritent pas que quelqu'un qui chante habituellement devienne un éclat d'obus et un fusil à la main. La voix qui tente de capter maintenant défend les « sentiments humains » qui, hier pas si lointains, n’ont pas servi à défendre l’arc-en-ciel de tous les homosexuels et lesbiennes condamnés à l’île de l’annulation et à donner voix aux voix des jeunes qui aujourd’hui n’ont rien à voir avec l’assaut de Moncada ou de la Sierra Maestra, ceux qui doutent même de la solidarité minable de ceux qui ne l’ont pas pleinement exercée dans les temps solides du Soviet… parce qu’ici et maintenant il n’y a ni Fidel ni le main qui restait du Ché, ici pas de colombe blanche sur l'épaule ni le chapeau charismatique de Camilo, ici il n'y a plus de cosmonautes cyrilliques ni de récolte miraculeuse et de vache aux mille litres par jour. Péniblement, Pablo n'est plus là et nous ne sommes plus ce qu'il y a, comme le chantait Manolín.

Ce qu’il y a, c’est un démon palpable à la peau orange, à l’ignorance infinie et aux mensonges chroniques. Un putain de gringo fou qui professe des attentats à la bombe pour tenter de gagner l'olivier de la paix impostée et un désir immobilier déclaré de revenir à la Havane prostituée et à tout Cuba avec des casinos aux profits insensés, des gangsters lissés et le plumage de Tropicana… et on aimerait que Trump tombe sur le fossé du pentagramme, du poème et de la pensée, qu'une rumba silencieuse avec la sienne réaliserait la résurrection d'un Paradiso, la validité d'un vers dans l'obscurité totale, les vies de tous ceux qui ont dû fuir et des millions de morts-vivants qui peuplent le paysage douloureux de l'architecture en salpêtre, des échafaudages en lambeaux, du marché noir, de la corruption en uniforme militaire et de l'hypocrisie tranquille dans n'importe quelle langue. Tout et n'importe quoi, au lieu de la simulation accommodante d'une mitrailleuse de mensonges.