Au bord de l'eau
Je propose un passe-temps dangereux : essayer de penser comme Trump. Ce n'est pas facile et oui, vraiment, très difficile car il faut feindre l'ignorance couchée, la perversion pédophile, la mythomanie constante, le narcissisme suprémaciste, le racisme latent, la narcolepsie simulée et l'alopécie déguisée en poils de maïs. Le jeu consiste à plonger l'humeur, les idées ou les événements dans des postulats clonés à partir du personnage déjà bien usé en question et à découvrir avec étonnement que goutte à goutte, on commence à murmurer ou à crier des déclarations totalement synchronisées avec Trump et les siens. Je le répète : pour la plupart des gens, ce petit jeu semble impossible, mais lorsqu'il est joué à table – en famille, entre amis ou avec des inconnus – l'atmosphère se tend soudainement dès que quelqu'un laisse échapper de manière inattendue une explosion non seulement politiquement incorrecte, mais ouvertement méprisable… qu'il s'agisse d'une vieille blague, d'un complément humoristique ou d'un slogan secret révélé de manière inhabituelle.
Les desserts arrivent et un convive décide de s'incarner en orange et met en doute la possibilité que « tout sans-papiers soit un criminel pour le seul fait de ne pas avoir de visa » et en quelques minutes sa salive se remplit de déductions malthusiennes et de commentaires sur la couleur de la peau et le sous-développement économique pour des raisons géographiques ; un autre invité (peut-être une tante ou une nièce jusqu’à ce moment attachant) recourt au mot « bonne » comme à une insulte et aux lamentations sociales attribuées à « la populace, les loisirs, la plèbe, etc. » et un troisième convive profite du chaudron pour exiger un respect sans restriction de tous ceux qui sont en uniforme avec un bâton et, accessoirement, vanter les couverts dorés et les guirlandes Walmart qui ressemblent à de l'or pur.
est un roman écrit par Agustín Yañez et publié par Porrúa en 1947 qui raconte plusieurs histoires entrelacées qui tissent l'atmosphère d'une ville de Jalisco au bord du déclenchement de la Révolution mexicaine de 1910. Le titre, l'intrigue et les vicissitudes de ce roman servent d'environnement pour confirmer la prolifération d'une humeur alarmante : en jouant au petit jeu de J'ai découvert avec étonnement que certaines connaissances proches et lointaines des étrangers désirent l'infamie et l'ignominie presque sans s'en rendre compte. Il y a celui qui veut que des missiles nord-américains effectuent une dissection chirurgicale de Sinaloa ou celui qui dit qu'un bon pourrait réaliser une opération impeccable à Palenque avec enlèvement aseptique, coupure de courant et hamac en moins de 15 minutes. Certains souhaitent en chœur un nettoyage législatif massif et, en même temps, l’évaporation totale de la vallée de Chalco.
Il ne manque pas ceux qui invoquent l'espoir blanchissant qui a servi de trahison de ceux qui, au XIXe siècle, ont offert un trône faible à Maximilien de Habsbourg comme synonyme et dernier recours pour l'espoir, le progrès et la patrie et, d'autre part, les parents et voisins inaperçus qui célèbrent et justifient une fois de plus l'expédition punitive commandée il y a un siècle par le général John Pershing à la poursuite de Francisco Villa. Les serviettes, les desserts et pas seulement la nappe sentent alors la poudre à canon lorsque les convives déplorent la mort des enfants héros de Chapultepec comme des flyers de Papantla et sont reconnaissants pour les voyages occasionnels à Houston (faire du shopping ou visiter le ), mais ils insistent sur le fait que seul un placebo implacable et immédiat « débarrasserait le Mexique de tant de putains de naco et de narco ».
À la fin du petit jeu (non sans un certain embarras) de nombreux participants semblent rougir, ils célèbrent que rien n'a été enregistré et que demain il y a moyen de participer à une marche solidaire, mais il reste un brouillard trompeur où l'on revient à la dichotomie fondamentale de l'incertitude : « Tout est stupide, mais comment faire pour que ça ne soit pas nul. » Ainsi, par exemple, lorsque nous sommes sur le point de nous dire au revoir et que quelqu'un dit qu'il nous reste au moins la Coupe du monde de football… malgré Infantino et la FIFA, malgré le Prix de la Paix pour Trump, malgré le prix exorbitant des billets par hasard… et puis, quelqu'un cesse d'être Trump et soutient l'idée que le Mexique ne peut pas partager le lieu d'un tournoi monumental avec un pays dont le gouvernement menace de l'envahir et ajoute qu'un tournoi multinational ne devrait pas avoir lieu lorsque l'un des sites a refusé les visas. pour les citoyens de nombreux pays dont l'équipe nationale participerait audit tournoi. Aller simplement au Brésil sans pouvoir danser la batucada à Boston serait une célébration de la réalité simulée sans la moindre once d’intelligence ou d’intelligence artificielle.
Entre défiance et résignation, apathie et démence, le jeu de l'incarnation temporaire du Mal a conduit de nombreuses personnes à la tolérance et à l'inaction face au national-socialisme d'antan… et d'aujourd'hui, même s'il s'agit d'éclats sporadiques, où le verbiage et les intuitions semblent tous nous détourner de ce qui est vraiment dangereux : nous sommes au bord de l'eau et ce qu'il nous faut de toute urgence, c'est un parapluie.
