L'empire contre Taca
Il faut lire ou relire () de l'Anglais Edmund Wilson. Il s’agit d’un voyage aux multiples facettes à travers ce qu’on appelait autrefois la « pensée socialiste » qui commence par un portrait micro et macroscopique de la vie et de l’œuvre de Jules Michelet. La locomotive du titre fait allusion à la vapeur dans la neige qui a ramené Lénine en Russie pour fonder le soviet qui semble maintenant ressuscité et se déchaîner dans le monde entier ; Les rails sont d'innombrables portraits d'illusions et de rêveurs qui ont tenté d'unir tous les travailleurs et les exclus du monde, de vaincre les griffes du capitalisme carnivore et de mettre en pratique toutes sortes d'utopies mafufa (Babeuf, Owen, Fourier et les Marx Brothers). Je recommande de le lire juste pour examiner de nombreuses perles comme exemple d'un débat qui continue de marcher sur la corde raide jusqu'au 21e siècle, après avoir été un cardiogramme du 19e.
Grâce à Wilson, j'ai souligné il y a près de quatre décennies quelques mots de Michelet à propos de Napoléon qui font aujourd'hui le gant (avec lequel il couvre sa lèpre) à l'infâme Donald J. Trump : « Plutôt pour une singulière bévue, ils l'ont laissé à Sainte-Hélène pour que le scélérat fasse de cette plate-forme haute et visible un Caucase pour exploiter la pitié ou la pitié du public et préparer par la force de ses mensonges une répétition sanglante de tous les désastres de l'Empire. Ce furent les derniers mots du dernier énième volume de l'œuvre de Michelet et Wilson dit qu'ils restent comme une épitaphe, sans imaginer que jusqu'à présent dans la 26ème année et après le 25ème du 21ème siècle, le clown qui avait été évacué et exilé chez McDonald's est revenu à force de mensonges pour répéter et surmonter absolument tous les désastres de l'Empire.
J'ai grandi aux USA de 2 à 14 ans de vie primaire, deux à Georgetown en bordure de la ville blanche aux cent musées et le Capitole de la démocratie en gérondif et le reste dans une forêt attachante où certains sentiers de la guerre civile, du racisme et de l'ignorance sont restés intacts. Il n’est pas tout à fait juste que des colères récurrentes nous poussent à appeler la mère de tous les Américains en général : ils ne sont pas tous des gringos et encore moins des oranges. Cette terre immense est le paysage de Gershwin et Simon & Garfunkel, le silence d'un tableau de Hopper et les vers comme une brise de Walt Whitman. La grandeur d'Edgar Allan Poe, l'ingéniosité silencieuse de Buster Keaton et le génie anonyme qui a inventé le milk-shake à la vanille avec des morceaux de bacon restent là, quoique comme un murmure ; C'est la partition comique de tous les créateurs de stand-up, l'univers de la bande dessinée, les montagnes rocheuses, au moins un hymne des Beach Boys et la biographie de Billy Joel comme toile de fond pour les extraordinaires galeries d'art sacré et non sacré, les archives élémentaires de l'art photographique… et oui, la marche hétéroclite d'une expérience imaginée par des esclavagistes qui pourtant revendiquaient leur indépendance sur la notion d'égalité universelle et introduisaient ce rare droit de Que chacun poursuive son Bonheur avec une majuscule.
Deux siècles ont suffi pour que le rêve non seulement produise les fruits enviables de la coexistence œcuménique, des Super Bowls et des World Series avec des élections libres et, de temps à autre, une corruption scandaleuse et une politique cinématographique, mais je ne pense pas qu'il ait jamais imaginé que l'ensemble du mélange de stars et de rayures se transformerait en une inconcevable consolidation du pouvoir le plus puissant du monde dans la main estropiée, les chevilles enflées, la crinière de perruque et l'imbécillité infinie d'un incurable. narcissique, pédophile sinistre, ignorant plus qu'ignorant, pusillanime, menteur naïf et mythomane mégalomane, homme d'affaires en faillite, corrompu et canaille, bâtard et charognard (marié à une prostituée, père d'androïdes sous-normaux, ami de pédophiles et de pédophiles, etc.) qui a ressuscité point par point et pas à pas comme un paradoxe palpable une forme gringo du national-socialisme hitlérien ce qu’on appelait la pensée socialiste (et ses politiques) ont perdu boussole, intégrité, mémoire et mobilisation, la pire version de l’Empire Gringo avance non seulement dans la piraterie ouverte, l’invasion militaire, l’armement comme fierté, contre l’humanité comme credo, mais aussi dans la Gestapo parmi les pairs, les compatriotes et toute personne de peau étrangère au suprémacisme raciste, la mécanisation de l’usure et la célébration constante de la stupidité.
Dans le désordre opprobre de ces jours fatidiques, il faut sérieusement penser que nous ne sommes pas là pour des petits matchs de FIFA ou des menaces de changement de cartes avec des bombardements. Au Mexique, nous ne sommes pas ici pour confondre Maximilien de Habsbourg avec un champion contre le cartel de Sinaloa ou un remède aux outrages du Tabasco et nous ne sommes pas pour l'espoir hypocrite de supposer que la griffe de Trump ressuscitera PEMEX et réorganisera le blanchiment d'argent et la longue coutume de la morsure bureaucratique… il suffit de confirmer que l'enlèvement de Nicolas Maduro a permis non seulement la continuité de son gouvernement et de son armée, mais aussi la prétendue purification de son second à bord, que le Le soi-disant Cartel des Soleils ressemble à une invention de plus pour dissimuler le grand complot psychotrope de la DEA et de sa CIA, que nous sommes face à un tyran qui annonce ouvertement ses bombardements (que ce soit en Irak, à Caracas ou au Groenland) comme s'il voulait réduire le soufre de ses mauvais tours et ainsi nous plonger dans l'enchevêtrement de ne pas pouvoir savoir qui a raison, qui cherche le bien et où était la balle.
Rien n'est compris ici et je me souviens mieux que Michelet de l'heureux après-midi d'il y a de nombreuses années où j'emmenais mon fils aîné au cinéma voir la deuxième ou la troisième partie de la saga fantastique sur grand écran et le garçon de cinq ans avait l'air absorbé par les étoiles qui explosaient, les vaisseaux supersoniques, la solitude de Hans Solo et le désir d'être Luke Skywalker. A la fin du spectacle et les lumières se sont allumées, je lui ai demandé ce qu'il pensait du western biblique-ésotérique-tropical et il a répondu (aux rires de tous les voisins dans les sièges) : « C'était génial !, mais… Lequel d'entre eux était Taca ? »
